Богдан Томенчук
Налийте, мамо, наливки,
Вишневої... Закортіло...
Мамо, то... просто уривки
Ваших пісень,
То не шматки мого тіла.
Мамо, я в повен ріст.
А воно - просто в мене...
Небо від ваших сліз
Сиве... Тепер черлене…
Мамо, ми тут усі,
Мов кинуті недопалки.
Мамо, зберіть в росі
Теплі мої кавалки....
Мамо, то кров така
Чи з дому прибігла вишня?
Мамо, оце - рука,
Там десь - нога... Колишня...
Мамо, то просто війна.
Хочу до вас на коліна,
Мамо, чия то вина,
Що в Бога всіляка глина?
Він ліпить усіх без прикрас
І душу вдихає в утробі.
Мамо, вбивають нас
Ті, що в Його ж подобі...
Знимка Сергія Лойка з його книги АЕРОПОРТ.
